Entre Chefchaouen et le Mont Toubkal

Depuis Asni ( Maroc), le Mardi 18juillet.

Chefchouen. Six heures. Nous quittons l'hôtel. Le vélo d'Henri n'est plus sur le toit de la 505. Tout comme le gardien qui a disparu. Nous finissons par le retrouver. Le gardien, pas le vélo. Les tendeurs sont coupés. La traversée de l'Afrique de l'ouest à vélo s'arrêtera ici pour Henri. Visite du commissariat. Rien à faire. Le policier après avoir enregistré la plainte d'Henri, nous demande de repasser. Il disparaîtra. Tout comme le vélo. Tout comme le gardien. Chefchaouen n'est plus la ville si tranquille des années précédentes…

Nous reprenons la route vers Kénitra. Le long, la pression de l'huile  d'olive nous oblige à nous arrêter. Métier ancestral. La mule tourne la meule. Ecrase les olives. La pulpe sera pressée plus tard. La route est magnifique. Mes compagnons de route sont émerveillés. Mais finissent par s'endormir bercés par les virages montagneux de la route. Nous arrivons chez Hicham, un peu à l'improviste à Kénitra. A la suite du décès de son oncle, Hicham ne pourra pas rester longtemps parmi nous. Le temps de faire la connaissance de sa jeune femme. De changer le mitigeur du l'évier de la cuisine (avec mon apprenti Pierre Henri, nous allons chez le CEDEO local, ouvert jusqu'à 22h00…), d'aller à la plage de dévorer des pâtisseries Marocaines. Karima, la petite sœur d'Hicham, nous prépare un grand plat au poulet excellent. Nuit courte et départ pour Casablanca. Nous sommes vendredi. J'espère en ce jour de congés obtenir des visas pour la Mauritanie. Huit heures d'attente et nous avons le tampon. Le temps de remettre la 505 en route et nous verrons le coucher de soleil à Essaouira.

La ville dégage toujours la même ambiance. Le Saint Malo Marocain disent certains. C'est vrai. L'air de la mer apporte la fraîcheur. Les sardiniers le reste de l'ambiance. Les gars déchargent à la main, dans des petits panniers en osier, les cales remplies de sardines. Chacun va passer sa soirée en flânant dans les ruelles. Nous nous trouvons en haut d'une terrasse avec Pierre Henri et Manuel. Les brochettes feront taire notre faim. Puis regagnons notre hôtel. Magnifique Ria au centre de la ville, derrière les remparts blancs. Nous prenons une suite royale, avec en terrasse, un coin salon télé et une table à repasser le linge. Toilettes. Lavabo (sic photos !). Tout le monde est séduit. Le temps de prendre les embruns et nous repartons déjà vers la grande Marrakech.

Je connais. Parking et hôtel direct. Sieste. 45 degrés. Trop chaud. Ambiance sur la place Jamel el Fna. Dresseur de serpents. De singes. Diseurs de bonnes aventures. On lit l'avenir dans les mains. On arrache des dents. On doit aussi trouver quelques pics pockets… Embrouilles comme toujours au moment de payer. C'est Marrakech.

Je retrouve les coordonnées de mon ami Moustapha dans le petit village d'Hermoud. Dans l'Atlas. Au pied du Toubkal. Alors nous prenons la route d'Imlil. Nous montons… Rencontre avec notre guide. Tout le monde est partant. L'orage gronde pourtant. Je redescends dans la pleine, à Asni. Entretien de la voiture. Soudure d'un longeron qui vient de lâcher sous le poids du véhicule. Rencontre avec les gamins du village. Descente sous l'orage. La route est glissante. Les essuies glaces me laissent même le temps de deviner les pièges de la pistes…

La nuit, une fois encore sera courte. Les muletiers nous attendent en bas du gîte. Premiers pas sur la route du Mont Toubkal. Difficiles pour moi. Je repasse ici. Goût amer du dernier passage à Pâques 2005 avec une troupe d'ados pourris gâtés, blasés. Passage au village de Thamaround. Un marabout exerce ici. Puis nous montons encore et toujours. Le ciel devient de plus en plus noir. Les montagnes se resserrent. Pris au piège ? Les guides montent une grande toile de tente. A peine le temps de s'y réfugier que l'orage éclate à 3200 mètres. Puis de la grêle… Un plat viendra remettre le moral en place. Mais son contenu viendra à bout des dernières forces de certains. Vomissements au matin. Cinq heures. En route pour le Toubkal. 4167 mètres. La montagne nous a fait comprendre encore cette nuit qu'elle était la patronne. L'orage a grondé. Les tentes sont trempées. J'avance difficilement. Je suis essoufflé. Pas équipé non plus. Mais devant la splendeur de site, l'immensité des ses monts, le vent donnant une dimension encore supérieure à tout ça, les ailes mes poussent. Mon amoureuse m'accompagne. Le soleil se montre enfin. Le sommet est là. Je suis sur le toit des monts de l'Afrique du nord. Une émotion m'envahit. Que de beautés. Que de merveilles. Je suis tout petit. La montagne est immense. Grande. Comme l'amour que j'ai pour My.

Avec Pierre Henri, nous nous élevons encore, comme pour sentir les Dieux de plus près, nous escaladons le monument qui marque le sommet : 4169 mètres, trois mètres de plus, nouveaux sommet… La descente nous rappelle les dangers de la montagne devant la carlingue d'un avion. Des morceaux d'aluminium jonchent les versants du Toubkal. Plus bas les tombes.

Retrouvailles bien plus tard avec Moustapha. Un couscous m'attend. Un hammam aussi. Demain nous passerons agadir. Inch'Allah. Puis plongerons dans le sud du Sahara occidental. Layoune. Boujdour. La Mauritanie au bout du goudron…

Bien des pensées à vous tous. Des bises pour ce que j'aime.

Benoit.

Retrouvez les photos. Et maintenant des petites vidéos avec le son...